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| TODO EL GRUPO Actividades Conjuntas |
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| jueves 18 diciembre
2008 Lectura de nuestros poemas favoritos RECOGIDOS AQUI POR EL "WEB MASTER" ( ¿que quiere decir esto capitán de la palabra?) TODO SEGUIDO, TODO JUNTO, SEGUN EL ORDEN DE TOMA DE PALABRA EN QUE ESTABAMOS SENTADOS Y RECORDANDO QUE FALTÓ TIEMPO PARA DESEAR A TODO EL GRUPO ¡¡FELIZ AÑO 2009¡¡ |
| Germán Ojeda Visitadle, oidle en "Espejismos - El Podcast de German Ojeda" |
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"Yo No Quiero más luz que tu cuerpo ante el mío" de Miguel Hernandez Yo no
quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda, limpidez cuya entraña, como el fondo del río, con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda. ¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho, corazón de alborada, carnación matutina? Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho. Tu sangre es la mañana que jamás se termina. No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso. Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente. La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso. Tu insondable mirada nunca gira al poniente. Claridad sin posible declinar. Suma esencia del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre. Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia acercando los astros más lejanos de lumbre. Claro cuerpo moreno de calor fecundante. Hierba negra el origen; hierba negra las sienes. Trago negro los ojos, la mirada distante. Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes. Yo no quiero más luz que tu sombra dorada donde brotan anillos de una hierba sombría. En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada, para siempre es de noche: para siempre es el día.
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| "EL REMATE" de Yamandú Rodríguez | |||
Falta el aire y sobran moscas, este domingo de Enero. El sol fríe las chicharras... duerme un matungo azulejo... Algunos pollos con árganas estan de picos abiertos. En los charquitos de sombra hay unas guachas bebiendo. Por los caminos calientes pasa la siesta en su lerdo. Ojos azules de cardos curiosean desde lejos, y asoman por las goteras ojos azules de cielo... Todo es dulce de tan pobre...¡ Frente al rancho de estantéo que anda con los cuatro codos deshilachados de tiempo, subasta un rematador las pilchas de un criollo viejo. Hay muchos interesados; son vecinos todos ellos, muchachos que hasta hace poco, le llamaban: el agüelo. Recostao en el palenque, los mira triston el viejo: han ido a comprar barato cosas que no tienen precio... Y piensa con amargura: Ya no da criollos el tiempo...¡ -"¿Que vale este par de espuelas?" Y las rodajas de fierro, son como dos lagrimones que llorasen por su dueño. Con ellas salió a ganar hace ya muchos inviernos, la novia en un bagual blanco; la vida en un bagual negro. Los mozos suben la oferta: -"Doy diez,quince,veinte pesos!", Disputan como caranchos el corazón del agüelo. Al escucharles, se pone rojo de vergüenza el ceibo. -"Son suyas las nazarenas" dice a uno el martillero. Le han vendido las lloronas hoy, por desgracia! Hoy ,tan luego que en el palenque ,la vida ató su bagual más negro... y piensa con amargura: Ya no da criollos el tiempo...! |
Sacan a la venta un poncho, donde garuan los flecos, para mojarle los ojos al que se lo lleve puesto. Tiene la boca zurcida y lo gastó tanto el viento, que al trasluz del calamaco se ve la historia del dueño... Guampas,chuzas y facones lo cribaron de agujeros... pero su filosofía siempre le puso remiendos: de día con un celeste; de noche ,con un lucero. -Yo pago por esa pilcha toda la plata que tengo! -Subo una onza la oferta! Si no hay quien dé más, lo quemo! Entonces cai el martillo en lo duro del silencio... Un joven se lleva el poncho. Y allí cerca el gaucho viejo está temblando de frío en una tarde de Enero, y piensa con amargura: Ya no da criollos el tiempo...! Así pierde en la bajada , lo que ganó en el repecho: una a una, las ovejas; pilcha por pilcha, el apero... Quisiera salvar del lote su mancarrón azulejo, pa que lo agarre la noche en un caballo estrellero. No tiene más que uno...Y ése se lo quema el martillero! Allí termina el remate. Cobró su cuenta el pulpero. Aura sí: al verlo de a pie, tan amargo,tan desecho, todos los rumbos arrollan los lazos de los senderos y son cuatro pialadores que estan esperando al viejo: en cuanto quiera salir, lo van a dar contra el suelo! Entonces , aquellos mozos, se acercan a defenderlo y el más ladino le dice ante temblón y risueño: -Todos compramos sus pilchas, pa salvárselas, agüelo. Aqui tiene sus espuelas... Aqui tiene su azulejo.. Uno le trai en los brazos igual que un niño, el apero y otro le entibia las manos con aquel poncho de flecos... Porque sigue dando criollos, muy lindos criollos , el tiempo. |
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| Andres
Acosta |
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| "ODA
A MARÍA ANA, PRIMER PREMIO DE AXILAS SIN DEPILAR DE 1930" por
Agustin Espinosa "Poetas del 27" AUSTRAL Hablemos de María Ana y de sus axilas sin depilar. Hablemos también del destino. Agustín Espinosa, alcantarillero de sueños adversos. Agustín Espinosa, coleccionador de azucenas innumerables. Enamorados de María Ana. Jinetes de su sexo único. María Ana, vacilante entre los dos Agustines. ¿Habría de acabar la empresa quebrando amistades, como en las canciones antiguas: HE AQUÍ QUE ES TUYA LA ROSA, VENCEDOR? Pero dejar 3.114 vellos resabidos, para inventar 489 + 489 vellos olvidados –para descubrirlos- era ya cosa de aventuras de ahora. María Ana no había comprado nunca hojas Gillette. María Ana tenía 489 vellos en el hoyo de cada una de sus axilas. Y esto lo vieron coleccionador y alcantarillero. Únicamente por sus vientos propios eran luego uno y otro gobernados. * Fue así. Fue tras remontar el vientre sin una arruga de María Ana. Antes que la gota de sudor que bebiera en su ombligo se secara del todo. Y por huir de su pecho derecho. Y tras saltar sobre su pecho izquierdo. Cómo descubrí mi oasis del Oeste; La axila derecha sin depilar de María Ana. Cómo descubrí mi oasis del Este; La axila izquierda sin depilar de María Ana. Tengo aún en mi boca el cosquilleo de la radiosa axila que María Ana destapó, al levantar su brazo derecho, para celebrar el regocijo de podérseme dar en un bello erizo asustado. Tengo aún en mis ojos el primer centelleo de la estrella negra que María Ana encendió, al levantar su brazo izquierdo, para celebrar el regocijo de podérseme dar en un bello erizo incendiado. Con esencia de sudor de tus axilas, María Ana, se fabricará el perfume integral que arruinará a los actuales perfumistas del mundo y acabará con las futuras industrias perfumistas del submundo. Con el hueco rosa y caoba de tus axilas sin depilar, María Ana, haré el nido blando donde mi lengua empolle sus horas más claras. Cada vello, y aun cada fragmento de vello, de tus axilas, María Ana, sabe un vocabulario nuevo que enseñar a mi sexo casi analfabeto frente a la sabiduría de 489 vellos de cinco años. Cada centésima, y aun cada milésima de centímetro cuadrado, de tus axilas, tendrá un recuerdo de mis dientes de aprendiz de mordedor de axilas sin depilar. Por tu ejemplo, sólo, niña peluda, volverán a flotar rosas doradas o negras junto a los pechos blancos de las mujeres de mañana. Por tu ejemplo sólo venderá la casa Gillette, en 1931, diez millones de hojas de afeitar menos, y podremos dialogar sobre las axilas de las girls y de las cocotas. * Tus axilas únicamente, María Ana. No esperes nada de tus pechos, demasiado próximos, para eternizar a lo eternizante y verdadero. No esperes nada de tus muslos, que el remate de la media negra hace más deseados. No esperes nada de tus caderas de jaca de reyes. No esperes nada de tu vientre, que aprendió su curva en una concha bastante rosada. Ni de tu boca. Ni de tu cabello. Ni de tus piernas, siempre de luto voluntario. Ni menos aún de tu sexo, que semeja una campana recién nacida. Sólo tus axilas, María Ana, te han traído el epinicio primogénito y te traerán los epinicios futuros. * Al borde de tus dos fuentes negras se asomarán todos los nuevos hombres de Europa. Beberán, únicamente, los que deban beber; los iniciados en la caricia indeclinable; los verdaderos catadores de axilas sin depilar. Pare estos, manosearás picos de estrellas y lomos de nubes, María Ana. Despedirás amigos desde extremos de muelles y ventanillas de vagones, desde cubiertas de barcos o desde los bordes del andén. Saludarás a la manera deportiva, que has aprendido en los campos de fútbol. Cogerás nidos altos y descolgarás cuadros, estirando tu cuerpo en su estiraje más estirado. En otros casos, bastará con acariciarte graciosamente las rodillas. |
| "La patata" de Domingo
López
Torres en "Lo imprevisto" Importante escritor y pintor tinerfeño condenado al olvido tras su asesinato. Cuando se produce la sublevación militar de 1936 es apresado y conducido a la prisión de Fyffes, en la que escribió los poemas de su libro "Lo imprevisto" (inédito como tal hasta 1981). En febrero, tal vez marzo, de 1937, es sacado de la prisión de y arrojado al mar con otros compañeros enfundados en sacos. No olvidaremos ni perdonaremos tan horribles asesinatos. No podremos olvidar nunca estos crímenes, ni perdonarlos. Nunca. Y como le dijo al mar, su amigo el poeta Pedro García Cabrera “... si quieres quedarte con la verdad de sus sonrisas, / devuélveme su muerte al menos, / su muerte es mía y no te pertenece”. Ver y leer "LOS RETRETES (3 DE LA MAÑANA)" - "Este poema es un ejemplo excelente de la capacidad de un poeta para transformar una circunstancia espeluznante en un comentario sobre la crueldad, la disciplina y la degradación..." |
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| LA PATATA Descansabas, incauta, adormecida, azul en tu indecisa adolescencia, verde en la distracción de los quehaceres, de tu casa, tu sexo, tu ventura. La tierra, blanca, negra o colorada, ponía ya un estigma a tu destino de blanda, dura, amarga o dulce carne. Podías navegar por las alturas de los mares más hondos, o perderte en la insulsa algarabía del discurrir más tonto por el cauce normal de la costumbre. Así, sin conocer el jubiloso grito de la entrega sin qué, ni cómo, cuándo, que multiplica en 7 lo que es 1, un 16 cualquiera, entre mis manos, temblorosa, indecisa, sucia, negra, caíste. El filo más agudo del deseo, de mi sangriento amor, mi ruin coraje, te arrancaba la piel entre mis dedos, y los gritos, lamentos y suspiros se perdieron sin eco entre mis manos de asesino inexperto. Cuando tu cuerpo blanco, mutilado, cayó sobre las aguas de tu cielo, el gris estaño de tu desventura, se partió en mil pedazos |
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| Visita Canarias con
poesía en El
café del Foro |
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| Pepe
Aceituno |
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| "A donde
váis los cabreros" de Enrique
de Mesa (poeta de la sierra del Guadarrama) Enrique de Mesa Rosales (Madrid, 9 de abril de 1878 - 27 de mayo de 1929 ), poeta y crítico teatral español perteneciente a la Generación del 98. En su obra poética trató de expresar el folclore y el paisaje castellanos: Tierra y alma (1906), Cancionero castellano (1911), La posada y el camino (1928), El silencio de la Cartuja. Sus obras en prosa responden a una estética modernista: Tragicomedia (1910), Flor pagana. En calidad de crítico teatral, escribió Apostillas a la escena.
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| Elena Espiña |
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| Federico
Garcia Lorca: "PROLOGO"
24 de julio de 1920 (Vega
de Zujaira) "Mi corazón está aquí" de Obras Completas Edit. Aguilar
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Federico García Lorca
"Arbolé, arbolé" |
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| Arbolé,
arbolé seco y verdé. La niña del bello rostro está cogiendo aceituna. El viento, galán de torres, la prende por la cintura. Pasaron cuatro jinetes sobre jacas andaluzas con trajes de azul y verde, con largas capas oscuras. «Vente a Córdoba, muchacha». La niña no los escucha. . |
Pasaron tres torerillos delgaditos de cintura, con trajes color naranja y espadas de plata antigua. «Vente a Sevilla, muchacha». La niña no los escucha. |
Cuando la tarde se puso morada, con luz difusa, pasó un joven que llevaba rosas y mirtos de luna. «Vente a Granada, muchacha». Y la niña no lo escucha. |
La niña del bello rostro sigue cogiendo aceituna, con el brazo gris del viento ceñido por la cintura. Arbolé arbolé seco y verdé |
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| Federico García
Lorca http://www.youtube.com/watch?v=6u_1mjcvaF8 La cantaora es Carmen Linares (aceitunera de Jaén) o ¿Montse Cortes? (catalana de Barcelona). Interpretando "Los cuatro muleros" de F.G. Lorca y con fotos del poeta. |
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Víctor Hugo "El Hombre y la Mujer" |
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| El hombre es la más
elevada de las criaturas; la mujer es el más sublime de los ideales. Dios hizo para el hombre un trono, para la mujer un altar. El trono exalta, el altar santifica. El hombre es el cerebro, la mujer el corazón, El cerebro fabrica la luz, el corazón produce el amor. La luz fecunda, el amor resucita. El hombre es fuerte por la razón, la mujer invencible por las lágrimas. La razón convence, las lágrimas conmueven. El hombre es capaz de todos los heroísmos; la mujer de todos los martirios. El heroísmo ennoblece, el martirio sublima. El hombre tiene la supremacía, La mujer la preferencia. La supremacía significa la fuerza, la preferencia representa el derecho. El hombre es un genio, la mujer es un ángel. El genio es inconmensurable, el ángel indefinible. |
La
aspiración del hombre es la suprema gloria, la aspiración de la mujer es la virtud extrema. La gloria hace todo lo grande, la virtud hace todo lo divino. El hombre es un código, la mujer un evangelio. El código corrige, el evangelio perfecciona. El hombre piensa, la mujer sueña. Pensar es tener en el cráneo una larva, soñar es tener en la frente una aureola. El hombre es un océano, la mujer es un lago. El océano tiene la perla que adorna, el lago la poesía que deslumbra. El hombre es el águila que vuela, la mujer es el ruiseñor que canta. Volar es dominar el espacio, cantar es conquistar el alma. El hombre es un templo, la mujer es el sagrario. Ante el templo nos descubrimos, ante el sagrario nos arrodillamos. En fin: El hombre está colocado donde termina la tierra; la mujer donde comienza el cielo. V.Hugo |
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| Felicitación 2009 del Grupo Literario Encuentros en "Norte Noticias" | ||||
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| Edgar
Wiebe |
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| Rilke "Me aterra la palabra de
los hombres" Me aterra la palabra de los hombres. Me espanta su decir, su juego en broma; Siempre os he de avisar: no es acerquéis.
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| Angel Sierra |
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| Nicolás
Guillén
"No sé porque piensas tú" No sé porqué piensas tú No sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo, si somos la misma cosa yo, tú. TU eres pobre, lo soy yo; soy de abajo, lo eres tú; ¿de dónde has sacado tú, soldado, que te odio yo? Me duele que a veces tú te olvides de quién soy yo; caramba, si yo soy tú, lo mismo que tú eres yo. Pero no por eso yo he de malquererte, tú; si somos la misma cosa, yo, tú, no sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo. Ya nos veremos yo y tú, juntos en la misma calle, hombro con hombro, tú y yo, sin odios ni yo ni tú, pero sabiendo tú y yo, a dónde vamos yo y tú ! no sé por qué piensas tú, soldado, que te odio yo!
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| Teresa de la Hoz |
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| "Carta
de una madre atlante a su hijo" Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que estoy viva. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer de prisa. Bueno, no vas a reconocer la casa cuando vengas, porque nos hemos mudado. Por fin enterramos a tu abuelo. Encontramos el cadáver ahora al momento de mudarnos; estaba en el armario desde aquel día que nos ganó a jugar a las escondidas. Hoy tu hermana Julita tuvo un hijo, pero como todavía no sé si es niño o niña, no te puedo decir si eres tío o tía. Al que no hemos visto por acá es al tío Venancio, que murió totalmente el año pasado. ¿Qué te digo? Que tu primo Jacinto siempre creía que era más veloz que los toros, pues ya comprobó que no. Fíjate que estoy preocupada por tu perro "Bobby", ya que le ha dado por perseguir a los autos estacionados y cada vez está más chato. ¡Ah! Por fin se les ocurrió a las embotelladoras de refrescos poner un letrero en la lata que dice: "Ábrase por aquí". Perdona la mala letra y las faltas de ortografía, pero me cansé de escribir y ahora le estoy dictando a tu padre y ya ves cómo es de bruto. Te imaginarás que tu hermano Juancho cerró el auto con seguro y dejó las llaves adentro y tuvo que ir a la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del automóvil. El otro día fuimos a un Centro Comercial y nos tardamos como tres horas en salir, ya que cuando estábamos en las escaleras eléctricas, se fue la luz. Esta carta te la mando con Manolo, que mañana va por allí, ¡Hombre! Te pido por favor que vayas a buscarlo al aeropuerto. Bueno hijo, no te pongo la dirección porque no la sé. Resulta que la última familia atlante que vivió aquí, se ha llevado los números para no tener que cambiar de domicilio. Mira, si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. YO P.D. Te iba a mandar $10.000, pero ya he cerrado el sobre. |
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Claudia
Gerardo Diego (1866-1918) "ROMANCE DEL DUERO" |
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| "ROMANCE
DEL DUERO" Río Duero, río Duero, nadie a acompañarte baja, nadie se detiene a oír tu eterna estrofa de agua. Indiferente o cobarde, la ciudad vuelve la espalda. No quiere ver en tu espejo su muralla desdentada. Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras. Quién pudiera como tú, a la vez quieto y en marcha, cantar siempre el mismo verso, pero con distinta agua. Río Duero, río Duero, nadie a estar contigo baja, ya nadie quiere atender tu eterna estrofa olvidada, sino los enamorados que preguntan por sus almas y siembran en tus espumas palabras de amor, palabras. |
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Del libro "Poemas preferidos de
autores y sus porqués" VISOR, cita a Félix
Grande y su poeta preferido Antonio Machado |
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| Al olmo viejo, hendido por el
rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas verde le han salido. ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los alamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas hunden sus telas grises las arañas |
Antes que te derribe, olmo del
Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que, rojo en el hogar, mañana ardas, de alguna misera caseta al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hacia la mar te empuje, por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera. |
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| "A un
olmo seco" A. Machado - V. Monera Poema de Antonio Machado: Al olmo viejo endido por el rayo y en su mitad podrido...Poema musicado por Vicente Monera http://www.youtube.com/watch?v=iU7UmhkMZzc |
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"Hombre preso que mira a su hijo"
poema de
Mario Benedetti , Poemas
de otros (Editorial Alfa Argentina,
1974) canción de Pablo Milanés |
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Cuando era como vos me enseñaron los viejos que libertad o muerte era una redundancia, a quién se le ocurría en un país donde los presidentes andaban sin capanga. Que la Patria o la tumba era otro pleonasmo ya que la Patria funcionaba bien; en las canchas y en los pastoreos. Realmente, Botija, no sabían un corno, pobrecitos creían que, libertad era tan sólo una palabra aguda que muerte, era tan sólo grave o llana, que cárceles, por suerte una palabra esdrújula olvidaban poner el acento en el hombre. La culpa no era exactamente de ellos, sino de otros más duros y siniestros y estos sí, como nos ensartaron en la limpia república verbal y cómo idealizaron la vidurria de vaca y estancieros y cómo nos vendieron un ejército que tomaba su mate en los cuarteles. Uno no siempre hace lo que quiere uno no siempre puede, por eso estoy aquí, mirándote y echándote de menos. Por eso es que no puedo despeinarte el coco, ni ayudarte con la tabla del nueve y acribillarte a pelotazos. Vos sabes bien que tuve que elegir otros juegos y que los jugué en serio. Y jugué, por ejemplo, a los ladrones y los ladrones eran policías y jugué, por ejemplo, a las escondidas si te descubrían te mataban y jugué a la mancha y era de sangre. |
creo que hay que decirte la verdad para que no la olvides, por eso no te oculto que me dieron picana que casi me revientan los riñones. Todas estas llagas, hinchazones y heridas que tus ojos redondos miran hipnotizados son durísimos golpes, son botas en la cara demasiado dolor para que te lo oculte, demasiado suplicio para que se me borre. Pero también es bueno que conozcas que tu viejo calló o puteó como un loco que es una linda forma de callar que tu viejo olvidó todos los números, por eso no podría ayudarte en las tablas y por lo tanto olvidé todos los teléfonos y las calles y el color de los ojos, y los cabellos y las cicatrices y en qué esquina y en qué bar, qué parada, qué casa. Y acordarme de tí, de tu carita me ayudaba a callar, una cosa es morirse de dolor y otra cosa morirse de verguenza. Por eso ahora, me podés preguntar y sobre todo puedo yo responder. Uno no siempre hace lo que quiere pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere. Llora no mas, Botija, son macanas que los hombres no lloran, aquí lloramos todos, gritamos, chillamos, moqueamos, berreamos, maldecimos, porque es mejor llorar que traicionar, porque es mejor llorar que traicionarse, llorar, pero no olvidés. |
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| ®ojo -
Hombre preso que mira a su hijo http://www.youtube.com/watch?v=FXy_ZwqRUBs Muestra de la represión, los asesinatos, la brutalidad policiaca y la inconformidad del pueblo de Oaxaca ante el autoritarismo y represion de Ulises Ruiz Ortiz (supuesto gobernador del estado) (Fotografias de la situación en Oaxaca, musicalizadas por un poema de mario Benedetti.) |
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| Pablo Neruda "Poema 10" Hemos perdido aun este crepúsculo. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. Entonces, dónde estabas? Entre qué gentes? Diciendo qué palabras? Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana? Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
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Rafael Alberti "Por encima del mar desde la orilla americana del Atlántico" ¡Si yo hubiera podido, oh Cádiz, a tu vera, hoy, junto a ti, metido en tus raíces, hablarte como entonces, como cuando descalzo por tus verdes orillas iba a tu mar robándole caracoles y algas! Bien lo merecía, yo sé que tú lo sabes, por haberte llevado tantos años conmigo, por haberte cantado casi todos los días, llamando siempre Cádiz a todo lo dichoso, lo luminoso que me aconteciera. Siénteme cerca, escúchame igual que si mi nombre, si todo lo tangible, proyectado en la cal hirviente de tus muros, sobre tus farallones hundidos o en los huecos de tus antiguas tumbas o en las olas te hablara. Hoy tengo muchas cosas, muchas mas que decirte. Yo sé que lo lejano, si, que lo más lejano, aunque se llame Mar de Solís o Río de la Plata, no hace que los oídos de tu siempre dispuesto corazón no me oigan. Por encima del mar voy de nuevo a cantarte.
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| Lorenzo
Martin |
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| Federico García Lorca "Canto nocturno de los marineros andaluces" |
Ángel
González "Nunca" no la encuentro |
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| De Cádiz a Gibraltar ¡qué buen caminito! El mar conoce mi paso por los suspiros. ¡Ay muchacha, muchacha, cuánto barco en el puerto de Málaga! De Cádiz a Sevilla ¡cuántos limoncitos! El limonar me conoce por los suspiros. ¡Ay muchacha, muchacha, cuánto barco en el puerto de Málaga! De Sevilla a Carmona no hay un solo cuchillo. La media luna, corta, y el aire, pasa, herido. ¡Ay muchacho, muchacho, que las olas me llevan mi caballo! Por las salinas muertas yo te olvidé, amor mío. El que quiera un corazón que pregunte por mi olvido. ¡Ay muchacho, muchacho, que las olas se llevan mi caballo! Cádiz, que te cubre el mar, no avances por ese sitio. Sevilla, ponte de pie para no ahogarte en el río. ¡Ay muchacha! ¡Ay muchacho! ¡Qué buen caminito! Cuánto barco en el puerto y en la playa ¡qué frío! |
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Van Drell "No te quedes llorando ante mi tumba, no estoy ahí" No te quedes llorando ante mi tumba. No estoy ahí. No estoy durmiendo Yo soy el viento que sopla, El diamante que brilla en la nieva, la luz del sol sobre el grano Maduro Y la suave lluvia de otoño. Cuando despiertas en medio del silencio de la mañana Yo soy el impulso ascendente y ligero De los pájaros callados que vuelan en círculo. No te quedes llorando ante mi tumba. No estoy ahí… |
¿Qué Opinas? Quedate tranquilo No te quedes llorando ante mi tumba,
No estoy ahí, no estoy durmiendo. Yo soy el viento que sopla, La luz del sol y la suave lluvia de otoño. Yo sigo en ti, en tu mente, en tus recuerdos, en tu corazón... Soy parte de todo. No te quedes llorando ante mi tumba, no estoy ahí... Quédate tranquilo que yo ya estoy en paz. |
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| Memoria Digital de Canarias - Publicaciones - "La estrella y el corazón" Agustín Millares Sal | |||
| SALUDO I
igual que si te hubiera. de siempre conocido. No puedo equivocarme después de haberte oído. Tú eres parte del sol que yo he esperado tanto. Yo te saludo amigo te abrazo emocionado a través de la niebla por donde pasa el día. Con tu enorme caudal de luz y poesía el rincón más oscuro se hubiera iluminado. La senda que me enseñas no me es desconocida. He marchado por ella sin conocer la calma. Antes que tus palabras me llegaran al álma ya habían tus ideas incendiado mi vida. Es verdad que estos años no los hemos vivido sino sólo pasado que el tiempo nos supera que hay estrellas más altas sin sospechar siquiera que: forjando ef gran siglo muchos han transcurrido. Diste tu libertad que es como darlo todo para que la alegría repique en la campana. Un trozo de tu vida brindas cada mañana. para que el mundo entero pueda salir del lodo. Yo te aseguro amigo que nunca había estado tan cerca de la vida como en este momento. No es posible la duda donde llega tu aliento. Tú vas por la llanura de un cielo despejado. Yo poeta declaro que tu acento es profundo que llevas en las venas los ríos de un planeta. Yo poeta declaro que tú eres poeta porque anuncias y cantas el mañana del mundo. |
II
Yo poeta declaro que escribir poesíaes decir el estado verdadero del hombre es cantar la verdad es llamar por su nombre al demonio que ejerce la maldad noche y día. El poeta es el grito que libera la tierra la primera montaña que divisa la aurora la campana que toca la canción de la hora el primer corazón que lastima la guerra. Colocado en vanguardia sin que nunca desate su unidad con los pueblos su visión del conjunto el poeta es el hombre que primero está a punto para hacerse con bríos a la mar de1 combate. El poeta es el pueblo que a morir se resiste en la súbita noche donde todo se olvida. Donde no hay libertad no hay poeta con vida, Ningún pájaro vuela donde el aíre no existe. Yo poeta declaro que la cólera es una cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía. Languidece el poeta si la tierra se enfría cuando no hay corazón ni justicia ninguna. Yo poeta declaro que en el duro camino del tiempo en el poeta se halla siempre un hermano. Yo poeta declaro que el poeta es humano aunque a veces nos haga presentir lo divino. Escucha "Saludo" de Agustín Millares, "El Paraíso de los Nudos: Recital Poético" 1980 de la Biblioteca Digital de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria |
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El retrato de Dorian Gray, relato El retrato de Dorian Gray (novela) - Wikipedia, la enciclopedia libre |
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| XLFerreiro "XL" |
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| Mario Benedetti "Te quiero" Mario Benedetti - Te quiero Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos te quiero porque tus manos trabajan por la justicia si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada te quiero por tu mirada que mira y siembra futuro tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero y porque amor no es aureola ni cándida moraleja y porque somos pareja que sabe que no está sola te quiero en mi paraíso es decir que en mi país la gente viva feliz aunque no tenga permiso si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos. |
Mario Benedetti "Pobre
señor" (dedicado a Bush el fatídico) POBRE SEÑOR Pobre señor presidente ya no hay nadie que lo aguante nunca hubo aquí gobernante con menos dedos de frente pobre tirano casero tan pacheco y tan porfiado mandón pero bienamado si el que manda es un banquero pobre jerarca aprendiz tan terco ensoberbercido tan solo y desentendido de la gente y del país pobre y grave mandamás tan llenador y tan hueco tan púgil y tan pacheco y tan sin pueblo detrás pobre jorge que termina y ya rumia su condena en la estancia de anchorena o en la paz de su piscina pobre terco que especula no aflojar cueste a quien cueste pero no es garra celeste sino técnica de mula pobre dictador perdido tras los miedos de su quinta presidente pura pinta tan violento y repetido pobre primer mandatario tan joven y tan reseco tan tozudo y tan areco tan pedante y tan ontario y ya que todo le falla y no hay que tener rencor yo opino que lo mejor lo mejor es que se vaya. |
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| Jose Miguel
González |
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Obra propia
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| Obra propia
"Empatía"
A la epera del texto |
Lee "Terrorismo" New York, New York,..." de su hijo Alberto Luis | |
| COLLANTES
NUÑEZ, ALBERTO LUIS: Todos sus libros y obra La infancia rota. Collantes Núñez, Alberto Luis. Editorial: Adeire Publicaciones, S.L., Madrid, Noviembre - 2006 |
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| Publicó en 20minutos.es esta poesía ¡Quién pudiera tocar el firmamento!, ¡quién pudiera mirarte eternamente! ¡quién pudiera ser grande y ser valiente para expresarte así lo que yo siento! ¡Quién pudiera ser príncipe de cuento!, ¡quién pudiera no ser tan inocente!, ¡quién pudiera borrarte de mi mente si no puedo abrazarte como el viento! ¡Quién pudiera ser pez si fueras río y estrella del amor si fueras cielo! ¡Si tú fueras pared, quién fuera grieta! ¡Quién fuera sol si tú fueras estío y quién invierno si tú fueras hielo! ¡Ser Romeo si tú fueras Julieta! |
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